Luis Britto García
Suponga usted que le mochan la cabeza y luego la patean.
Imagine que es la madre que tiene que suplicar por la vida de sus
hijos y al poco tiempo advierte que por la que tiene que suplicar es por la
propia.
Póngase en el lugar de la niña que delata y de repente comprende
que su suerte será la misma del delatado.
Figúrese que es la comunicadora a quien por preguntar demasiado le
acaban de dar un tiro en la mano y cuando dice ¡Basta! entiende que ya nada basta.
Represéntese que usted cometió todos esos delitos o que no, que
mandó que se cometieran y por más que lo
oculte a los demás, usted lo sabe.
Ahora elimine de los anteriores párrafos todas las expresiones que
los relegan al imaginario, como suponga, imagine, póngase en el lugar,
figúrese, represéntese, y asuma el desamparo de saber que todos y cada uno de
esos hechos ocurrieron, ocurren, quizá ocurrirán todavía, no una vez, no mil
veces, sino centenares de miles de veces.
Agradezcamos que esta pieza que abre el Festival de Teatro de
Caracas, Labio de Liebre, del
dramaturgo y director de colombiano Fabio Rubiano, sea una representación, y
aliviémonos con la idea de que podremos desprendernos de ella como de una
butaca hasta que advirtamos que no, que vamos a seguir teniéndola tan presente
como los fantasmas que en escena importunan al infame.
No, la realidad es tenaz, y no podemos renunciar a lo que ha
ocurrido, ocurre y quizá seguirá ocurriendo. Vivimos en el mundo de las guerras
no declaradas, que pelean ejércitos no reconocidos en nombre de intereses que
no se atreven a decir su nombre y donde lo único real son las víctimas, es
decir, usted y yo.
Llevo una vida escribiendo sobre países cuyos nombres han devenido
sinónimos del escalofrío: Chile, el Cono Sur, Indonesia, Afganistán,
Irak, Libia, Ruanda, Salvador, Honduras, Colombia y, como decía Vallejo,
digo, es un decir nomás, Venezuela.
En todos, poderes foráneos decidieron que el camino más corto
pasaba por sobre la vida del prójimo y perpetraron largas hecatombes
eternizadas en el tiempo y en el recuerdo.
Este es el relato de muerte que nos revive Fabio Rubiano para que
no olvidemos; para que no tengamos nosotros ni nuestros descendientes que
existir atormentados por los que ya no existen.
De este suplicio no alivian ni el realismo, que documenta la
atrocidad, ni el surrealismo, que la eufemiza con bromas macabras sobre el
manso sacrificio de gallinitas y vacas, ni la desilusión, pues ni víctimas ni
victimarios son idealizados, sino presentados en lo más desamparado de su
condición contingente.
A ver: releamos los párrafos iniciales de esta crónica
precediéndolos de un buen Nunca, pues si el pasado es la patria del remordimiento,
el futuro es la utopía de la esperanza.
Nuestro único homenaje a los que se fueron es evitar que sean
forzados a irse quienes todavía nos acompañan.
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