DELIRIO SOBRE EL CHIMBORAZO
Luis Britto García
En la erudita tarea de desarmar y volver a armar todos los aspectos de la vida de Bolívar siempre sobra una pieza. El análisis historiográfico ha calibrado el justo lugar que ocupan en ese mecanismo las semblanzas del dandy que lanza la moda de un sombrero en Europa, el militar que declara la Guerra a Muerte, el hacendista que reserva la riqueza del subsuelo para la propiedad de la nación, el educador que se reconoce criatura de un utopista y el político que diseña el equilibrio de las fuerzas de un continente que a su vez servirá de contrapeso al mundo. Esa investigación no ha podido nunca integrar en la estructura al visionario que escribe “Mi delirio sobre el Chimborazo”. Texto inflado de prosa romántica según unos, divertimento inexplicable para otros, el Delirio no cabe en ninguna de las casillas en que los especialistas han querido fragmentar a Bolívar. Pero justamente por esta irreductibilidad es la pieza que lo explica todo, el centro que coordina las misteriosas relaciones entre las partes.
La vastedad
americana, la multitud de los orígenes culturales del Mundo Nuevo podían, en efecto,
asegurar la inevitabilidad de estrategas capaces de coronar la Campaña
Admirable, de filósofos aptos para vislumbrar los grandes lineamientos del
destino de un mundo y negociadores con habilidad para resolver a su favor la
entrevista de Guayaquil. Lo que no se explica en modo alguno es que tantas y
tan excluyentes modalidades del ser concurrieran en la misma persona. La
lectura del Delirio nos permite transponer, literalmente, los umbrales del
abismo que separa y a la vez reúne tantos rostros diversos.
Concisamente, el Delirio narra la anécdota de un
hombre que asciende una cima hasta entonces no hollada por la planta humana,
para depositar en ella la enseña de su causa política, su poder, su gloria.
Toda montaña es, simbólicamente, punto de encuentro entre la verticalidad del
espíritu y la solidez de la materia, confluencia entre cielo y tierra, lugar
donde la variedad y la vastedad de las determinaciones del universo sensible
ascienden y a la vez se reducen a la unidad de la cumbre. También, montaña es
límite del espacio, fin de toda ascensión y de todo camino. Por el abrupto
término que opone a todo avance, la cima de un pico propone el comienzo de otra
dimensión: la del tiempo. Si la historia del hombre es la de un animal que se
hace preguntas sobre el tiempo, ello es porque éste no cesa de plantearle
acertijos. Así como la cumbre evoca al tiempo, a su vez plantea al narrador –a
todo narrador– los asfixiantes enigmas de si el universo es algo, si los
instantes que los humanos llaman siglos pueden medir los sucesos, si el mundo
entero no es menos que un punto en presencia del infinito.
En un viejo mito griego, un hombre fue enfrentado
con acertijos similares por otro fantasma, y la solución de ellos –que se
refería siempre a la transitoriedad del instante– produjo la muerte del
fantasma, y abrió al hombre el camino que lleva al poder y a renegar de la
vista. En nuestra cortante mitología americana, por el contrario, el viajero
viene desde el poder, y los enigmas, lejos de destruir el fantasma del tiempo,
lo invitan, colocándolo desde ya en el centro de una mirada capaz de abarcar de
un guiño los rutilantes astros, los soles infinitos. Si el arcaico mito griego
redime el pecado del poder en la anestesia de la ceguera, la epifanía americana
lo martiriza en el tormento de la luz, de la cual son metáforas y a la vez
espejos las referencias del héroe a los cristales eternos que circuyen el
Chimborazo, y también aquel inmenso diamante que le servía de lecho. Visión y
luz acaecen aun con los párpados cerrados: dentro de ellas concluyen pasado,
presente y futuro: la perfección de su horror consiste en que a través de ellas
se vislumbra la presencia absoluta de la nada.
Si en la aurora de la historia de Occidente un
hombre perforó sus ojos para no contemplar lo insoportable, en la alborada de
América otro hombre, inundado por la más arrasadora luz, todavía abre sus
párpados para superponer a la claridad insoportable el transitorio vértigo de
la voz de Colombia, el trajinar de los batallones, la miseria fisiológica y la
muerte solitaria. Los pasos de esta última gesta se aprecian con justeza si se
sabe que cada uno de ellos fue dado sobre el vacío, y en cierta manera contra y
dentro de él. La penetración de esta mirada que verificaba exactamente el
estado de las cabalgaduras y la metálica intendencia de la artillería y el
secarse de la tinta en la sentencia de muerte se puede ahora juzgar sabiendo
que al mismo tiempo veía en todos ellos el espacio que encierra la materia. El
salón del dandy y el lomo de la bestia indómita y el gabinete del dictador y el
lecho de amor y el de la agonía que con escrupuloso utilitarismo citó para
enfatizar proclamas no fueron entonces más que concreciones superpuestas al
desierto de tal espacio. El hombre, o la muchedumbre de hombres que peregrinaron
dentro de ese ámbito fueron asombrosas consolidaciones de una voluntad capaz de
evocar y materializar cualquier forma contra el telón de fondo del vacío. La
crónica rememora profundos desalientos del Libertador. No le fueron nunca
impuestos por los hechos: sus adversarios lo sabían infinitamente más peligroso
vencido que vencedor. Si se quejó de haber arado en el mar, aun habiendo
surcado la historia con un tajo imborrable, fue porque la luz insoportable lo
hizo consciente de la levedad de todo paso humano en los piélagos de la
eternidad. Porque sabía la nulidad de todos los gestos pudo asumirlos eficazmente.
También, el que le encomienda el fantasma del tiempo antes de desaparecer: No escondas los secretos que el cielo te ha revelado; di la verdad a los hombres. Esta acre y fiel verdad está más allá de los archivos y de los onomásticos. Nuestra peculiar ceguera nos ha hecho creer en una América determinada por los sablazos de los chafarotes y los salivajos de los demagogos. La transparencia de un texto que nadie acepta nos hace comprender que la batalla y quizá el momento más importante de América tuvieron lugar silenciosamente, en el discreto momento en que un viajero adivinó los límites del hombre y los trascendió aferrándose lúcidamente a los despreciables juegos propios de un hombre o de un viejo, de un niño o de un héroe. Ese instante que acontece siempre y dura perennemente cada vez que uno de los peregrinos del tiempo es herido por la luz y comienza a consumirse encendido, como lo dice el propio Delirio, de un fuego extraño y superior.
TEXTO/FOTO; LUIS BRITTO.
